Duele tu alegre celebración 

de banderas traicionadas.

Tu alianza con la casa de los cuentos

de los tres ángeles corruptos.

 

Duele y hace frío aquí en mi pecho.

Por eso, no te puedo celebrar 

en este setiembre tan triste.

 

Algo me corrompe la palabra 

cuando digo independencia. 

En el “país más feliz del mundo”,

veinticinco de cien ángeles buenos,

comparten el pan sólo en la noche.

Y en el “pura vida”,

el sueño de una juventud sin nombre,

se marcha del liceo, 

tras la luz que  hay en  las calles.

Un mago vicioso les venderá 

monedas de albedríos en la noche.

 

Algo duele en la mitad de mi pecho:

más de la mitad del sudor sagrado

desaparece anualmente,

entre una fiesta de magos usureros

y recaudadores de impuestos. 

 

Por eso estoy vestido 

de ropa de color negro como el fango,

porque  me duele tu voz,

tu silencio de escuelas maniatadas.

 

Tus dueños vienen en setiembre

con banderas tricolores, 

 y así sanan sus almas  amuralladas.

 

No habrá  salida sin milagros. 

Y sólo hay milagros entre el sudor

que a diario te inclina,

y entre las calles abrazando el canto, tus salmos que hacen el camino.

 

Algo se rompe muy dentro de mi

en todos los mediados de setiembre, 

como un dolor extraño,

como un dolor de hermano,

y siento que nos hace desiguales...

cada vez más entre los mismos.